#CONVOCATORIA | Seis poemas para la resistencia

S/T

“Cuentan que la libertad
tiraba del hilo de la gran memoria
y desenterraba huesos
que también son hijos
loca la llamaron loca
porque abrazaba con
la voz con los órganos
con eso que
a veces es un sustantivo
y a otras un árbol que
grita nombres junto
al río podrido de la plata
la libertad puede ser un
nombre como Estela
una mujer como Estela
que tira del hilo de
la gran memoria
y va sacando hijitos
mojados y bravos
desenterrados de sí mismos
huérfanos de manos
y leches y cunas
cuentan que ella vive y muere
en muertos llenos
de tierra muertos
llenos de pueblo
que nace en cada rostro
regresado
que respira balas de
todavía y de noche
cuentan que Estela
tiraba del hilo de
la gran memoria
y el pueblo la abrazó
en una sonora
plaza con palomas
hermanos y nietos
cuentan que está alegre
cuando llora
cuentan que le quita el
sueño a la muerte ”

Matias Ávalos, de la UNNE. (Resistencia, Chaco)


El alma de los guerreros

Hoy mi ciudad amaneció invadida de mariposas. Por todas partes hay mariposas blancas. En la plaza donde juegan tus hijos. En las oficinas y los bancos. En las comisarías, las cárceles y los ex centros clandestinos de detención. Hay mariposas en el panal y en la cueva del oso, en la plaza de la argolla, en el bidet gigante y en el monumento a Tosco.

Hoy una amiga está feliz porque va a presentar su nuevo libro y camino a la imprenta la asaltaron impunemente estos bichitos alados. Y ella, como es natural, les recitó un poema.

Hoy otra amiga terminó de rendir y su hijo pasó a sexto grado y se le volvió a romper el auto. Y en su trajín cotidiano de Córdoba a las sierras Chicas ida y vuelta; se detuvo a fumar un pucho y una mariposa se le posó en el cabello.

Hoy faltan compañeros y amigos y abrazos. Hoy alguien pensó en los regalos de navidad y en las vacaciones y en el fin del “cepo cambiario” y quizás alguien más pensó en el futuro, en cómo será, en si será. Hoy las abuelas siguen buscando a sus nietos y hoy mismo alguien pensó en la muerte. Hoy dos personas se enamoraron. Hoy alguien leyó las noticias y tuvo la sensación de algo ya vivido. Hoy un jefe pasó una lista de los empleados que hicieron paro. Hoy la palabra cambio da miedo, pese a ser tan hermosa palabra.  Y todo eso sucede entre mariposas.

Y a mí me gusta pensar que esas miles de mariposas que andan de acá para allá por todos lados son, como cuenta la leyenda, el alma de los guerreros. Almas milenarias y aguerridas que vienen a decirnos: No teman. Tampoco se rindan. Ellos tienen la tierra, el agua, el oro y los perros. Pero nosotros tenemos el tiempo.

Florencia Ordóñez (Córdoba).


Maldición de poesía
En lo finito del límite
Finito y transparente.
Desde ese borde.
Desde ese precipicio.
Desde ese instante y su tensión.
De esa coordenada en el mundo,
De ese poro.
En esas cosas y sus situaciones simultáneas.
Microscópicas
Imperceptibles.
Ahí construí este hito de aliento,
Y se le puso tu nombre.

Marta Algañaraz


El héroe regresa

El Héroe regresa, se está acercando ¡Ah me dije! —esto sucederá sin que nadie lo detenga, será como cuándo pisaste el hormiguero, en un día de pic nic.
¡Y huiste! Por un ratito, te picaba y paso, el día siguió.
Seguirá mal que le pese, el regresara en cada humano, ser vivo, lejos de alianzas, contubernios y los etcéteras que se olvidó.
Sera colectivo, resistente, impermeable, creativo, sediento, hambriento, moreno, blanquito, pelilargo, pelado, tatuado. Sin dientes, con panza celulitis, viejo, joven.
La vida necesita esa vuelta, recorrerán las calles rotas, inundadas, vigiladas, cámaras ocultas, ideas al sol.
Hormigas salen apresuradamente, enloquecidas saben que hay un veneno que las pueden eliminar en forma inmediata, solo le queda encontrar un atajo horadándo la tierra y saliendo en un nuevo hormiguero colectivo.

Teris


Poema de la resistencia

si el principio de todas las cosas

es un reflejo que palpita ante una piedra porvenir,

lo puedo adivinar:

/ el fuego fatuo mata tan rápido /

 

me quiero dejar los huesos y la luz titila

/ pero mi patria está de pie /

no puedo creer que

el cuerpo se haya olvidado de su tierra

/ la música protege al tiempo / reparo en eso /

tengo que abrir la pared, tengo que

aguantar los ojos hasta que oscurezca

 

a veces, lo único que nos cuida es una bandera.

 

fuimos chiquitos una vez

cuando el sol era impreciso 

 

ahora, somos el sol que juega su brújula: toda energía

 

ya vi la parte donde se hunde,

y vi que el cielo continúa

 

hay luz,

creo que hay luz,

aunque el tiempo da sombra.

Laura Mazzocchi


Poema para la resistencia

Ellos castran la palabra

y qué vamos hacer con una palabra mutilada
una palabra que no tiene
manera de agarrarse a la tierra
palabra sin esperma
vacía como un huevo vacío
cáscara
No se puede hacer nada
con la palabra castrada
pero se puede crear otra palabra
una palabra fecunda y plena
como la palabra árbol
y plantarla en el centro de la vida.

 

Leandro Calle

 


canto compañero

 amanece el invierno

con sus máscaras de óxido,

los cristales opacos

y ese olor incierto de los hospitales.

 

se preparan los mercenarios de promesas,

serenamente, encienden fogonazos

en las esquinas

siembran basura y amontonan cuerpos

sin nombre,

uno al lado de otro, todos idénticos,

no les alcanza con eso.

quieren más:

trafican pájaros en una feria de la calle principal.

 

la sangre sublevada brota de las alcantarillas

los graffitis arengan la revolución

en paredes mugrientas

y en las casas de cartón

—pequeñas casas de muñecas—

relumbra la vajilla de hojalata.

en ese resplandor, la sombra de un niño

que duerme desnudo en la autopista

se alarga hasta alcanzar el cielo.

 

un fusil late de a ratos en el corazón-país

alguien quiere hablar

pero lo amordazan los mezquinos

sin embargo, algunas voces descuartizan el aire

y todo se vuelve de papel.

 

(no te vayas compañero,

no dejes que devoren nuestra isla

queda tiempo todavía, aún oigo el latido

y tus manos siguen al alcance del fusil)

Ana Gervasio


Foto del mural “Se presume culpable”, de Polo Castellanos (México).

 

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