Poemas de Julia Magistratti

FIN DE SIGLO

Ya todo ha tenido su presente
ya ha ganado su dios la materia.

Ahora, en el aire
debajo de un pie
a punto de pisar,
puede morir un verano.

Y dos manos
apretadas hasta la asfixia
desorbitar el plan del universo:

en el campo,
hacer estallar de locura
a un girasol.

(Alasitas, Ed. Honorarte, 2004).


PETRONILA

En la aduana
Petronila
teje el mismo dragón
y les dice a los viajeros
Es único, llévelo amigo.

Petronila
no mira a los ojos
son sombras los cuerpos
por esas sombras ellos pasan
algunos se quedan
joyas oscuras
dice.

Y levanta su tienda,
un perro la sigue
por el camino a su casa.

Todo lo profundo está vacío
no dice.

A Leonardo Martínez.

(Alasitas, Ed. Honorarte, 2004).


PISAR TIERRA

Mi pie toca tierra
sabe que hay
animales, raíces, juguetes enterrados;
y la vida e stodos los muertos,
sus deseos sueltos en este mundo
en la sábana al sol
en el caracol perpetuo en el tronco
en el gato ulceroso que cruza
horizontal.

Todo cuanto quisieron
abandonado, viviendo solo:
una perla cae de un alhajero
repica en el suelo
se va poniendo lenta en el rincón,
se vuelve animal que puede huir.

Y yo que comienzo,
oliendo a roca,
a hueso completo.

Deseos sueltos
caen en todos los lugares:

esas bolsas que encontrás en tus árboles,
pensamientos arrojados en tu patio,
el grillo prendido por su suerte, el agua verde de las ranas,
las semillas que no ves,
las moscas lanzando humos;

todas son redes
buscan quién.

(Pueblo, La Gran Nilson, 2016).


INFANCIA EN DICTADURA

No me gustan las cosas que llegan por la noche.

El circo que ocupaba el descampado
con una sigilosa extravagancia montaba sus destartaladas piezas.
Y a la mañana siguiente, en la panadería,
unos seres animados e irreales,
ocupaban el espacio,
desorientando a los niños, los perros y las viejas
que volvían a sus casas sin el mandado.

No me gustan las cosas que se instalan por la noche
como una amenaza que se dice por lo bajo.

Los soldados que todos los 9 de julio esperaban a los gallos y el desfile,
hacían el chocolate en los tanques despintados,
el frío del amanecer apretaba la entrepierna
de los raídos trajes verdes
y el casco helaba el cuero de la cabeza,
los pibes colimbas meaban la leche recién ordeñada.

Abanderados y escoltas aparecían en el horizonte
como un sol artificial
con maestras que ya murieron de cáncer y desconsuelo.
La noche anterior, las madres almidonaban los uniformes
y delantales apretando la plancha sobre los dobladillos,
descargando la furia sin más de entregar a sus hijos a los ojos
de interventores, generales, jueces, párrocos y altivas
directoras de escuela.

Mi abuela decía “nunca crean en nada que tenga polleras:
ni directoras ni ingleses ni sacerdotes”.

No me gustan las cosas que se instalan por la noche
como una verdad susurrada que se dice una sola vez

o una sirena
que no viene de ningún lado
pero viene hacia nosotros.

(Pueblo, La Gran Nilson, 2016).

magistratti.jpg


María Julia Magistratti nació en 1976 en Azul, Buenos Aires, Argentina. Egresada de la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Libros publicados: Alasitas (ediciones Honorarte, Buenos Aires, 2004), EA(ediciones El Mono Armado, Buenos Aires, 2007), El hueso de la sombra (ed. Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011), Pueblo (La Gran Nilson, 2016).

Participó en varias antologías entre ellas: “Poetas Argentinas 1961-1980” selección Andy Nachón, Ediciones del doc; “Poesía Argentina” Aquitrave, Colombia, 2008”. Es Coordinadora de la Unidad Institucional de la Comisión Nacional de Bibliotecas Populares (CONABIP) y coordina la revista cultural Be Pe. Creó junto a Alejandra Correa el sello editor La Gran Nilson.

 

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